Cloe (1934-2007)

Es este espacio indefinido entre lo que fui y lo que llegaré a ser en el que cuestiono el sentido de cuanto me rodea.

Con el andar del tiempo una mujer debe reflexionar sobre sí misma, tomar sus propias decisiones sin esperar que un hombre aparezca para dar sentido a su vida. En este punto me encuentro. Mi madre no es libre, mis hermanas no son libres, menos aún lo serán cuando queden apresadas por el yugo del matrimonio. Sin embargo yo soy diferente. Deseo recorrer el camino de libertad que me llevará a otros mundos, esos en los que quizás las horas y los lugares no caduquen inmediatamente. He meditado durante largo tiempo y he tomado una decisión firme, completamente ajena a arbitrarios caprichos: viajaré lejos, mucho más allá de los Pirineos. París  debe ser una ciudad encantadora, un lugar perfecto donde protegerse de esta mediocridad casposa y asfixiante.

Los domingos se visten de un ligero atractivo en el hogar de los Gutiérrez-Miranda. Después de misa y la tradicional comida familiar el general pasa el resto del día con los caballeros del Círculo y se respira en la casona con una cierta fluidez. En la declinación de la tarde el jardín reaparece de un verde extraordinario. Con aquellos pensamientos Cloe abandona el sillón y se dirige al escritorio frente a la ventana, el brío de un último sol define sus rizos a través del cristal.

Es normal que todas estas ideas me aborden, ya no soy aquella jovencita ingenua y obediente, no me esfuerzo por conservar el lugar de ojito derecho de papá en esta conservadora y rancia familia. Ahora incluso me pregunto sobre la veracidad de Dios con absoluta naturalidad. Algo férreo se rompe en el interior de las personas cuando somos capaces de preguntarnos sobre la existencia o inexistencia de Dios. Las cadenas de la tradición ciega y absurda desaparecen para siempre y dejan en su lugar una capacidad de entendimiento hasta entonces irrelevante. El mundo comienza a vislumbrarse de otros colores y sabores.

Apenas queda tarde por consumir, la casona se despide del leve relajo dominical. Unos pasos rápidos se aproximan desde el fondo del pasillo e interrumpen las reflexiones de Cloe. Se apresura a esconder sus notas bajo la revista de la Sección Femenina de Victoria y garabatea en un papel pretendiendo descuido.

─ Hija, ¿otra vez dibujando? Vas siendo mayor, debes comenzar a ser una señorita responsable. ¿A que no has decidido aún el color de tu vestido para la boda de tu hermana Victoria?

─ ¿Yo? Mamá… ¡si solo tengo trece años!

La madre resopla y se aleja de la habitación lamentándose por la inmadurez de su hija Cloe, tan dependiente, tan distinta a sus hermanas mayores.